Jeder von uns denkt das gleiche: Keiner, der mich versteht. Keiner, der ist wie ich

Unsere kleine, süße Teenagerwelt dreht sich wieder einmal um 180 Grad.

Pärchen trennen sich im Guten, Pärchen trennen sich betrunken an Rosenmontag, Freundschaften zerbrechen an Lügen, Betrug und Hinterfotzigkeit, Lebensläne fallen in sich zusammen und man klammert sich wie verzweifelt an die paar Konstanten, die einem Sicherheit geben.

An selbstgedrehte Zigaretten, Plastikbecher mit Korn-Cola Zero und den Beat des Songs, den der überschlechte DJ gerade spielt.
An den mittelmäßigen Sex mit mittelmäßigen Freunden, mit denen man irgendwie immer schon irgendwas gehabt hat.
An Wein und psuedotiefgründige Gespräche auf den gleichen Spielplätzen, auf denen man als kleines Kind schon spielte.
An Klamotten, Musik, zusammengeklaute Identitätsbruchstücke, das "Wir gegen Alle!"-Gefühl, an Selbsthass und Melancholie.
An die bunten Sommerbilder vom Desktophintergrund, an alte SMS von egal gewordenen Herzgeschichten.
An "nach dem Abi!", "diesen Sommer!" und "Nächstes Mal!".

Das Leben ist kein Song von irgendeiner Lieblingsband*, egal wie oft es einem so vorkommen mag: Es ist einfach nur der gleiche hormonelle Blödsinn, den Millionen Menschen vor dir auch schon hatten.

Und es ist irgendwie eine verdammt gute Zeit.



(* Oder Spruch von einem klebrig-süßen tumblr-Bild. Wir sind ja im 21. Jahrhundert.)